Es posible que ya no sea tu barrio

                                                               Volví a casa, pero no era mi casa   (Juan Bello)

Has vuelto. Hastiado, confundido,

el tiempo te ha traído de regreso.

Sabes que nada queda

de aquellos callejones con farolas

donde la noche era siempre una promesa.

Huele tu barrio a soledad y orines

-es posible que ya ni sea tu barrio-,

y donde estuvo tu hogar ahora se anuncian

rebajas de entretiempo.

                                      Son las tuyas.

Piensas que, si te apuras,

todavía encontrarás de saldo

las mentiras que un día te acunaron.

Aunque ya no te importe. Ni tu ayer,

ni el pasado escrito en esas líneas

paralelas de tu caligrafía.

Aunque ya no te importe

desembalar ese temblor a rayas

del aprendiz en besos y pupitres.

Aunque ahora tu sonrisa sea ceniza,

rescoldos de aquel tiempo

donde amor era más que un sustantivo.

Este texto, que me permitió compartir celebración y antología del I Certamen  Umbral de Poesía, en Valladolid, se inicia con una cita de Juan Bello, poeta gallego que mañana recibe en La Casa Encendida el premio de Poesía Joven de RNE. Os dejo enlace a su imprescindible blog:

http://bluesambulante.blogspot.com.es/

La imagen corresponde a una vivienda de La Prospe, mi barrio, en Madrid.

Mujer, desde el puente

                                                                       A modo de prólogo

                                                     Dejó en el pupitre

                                                              -junto a sus trece años-

                                                              un vuelo breve

                                                             de trenzas advirtiendo

                                                             que era ya hora de olvidos

                        

                           

Esa mujer, pongamos, se abrocha los recuerdos

en la cima del puente, una esquirla de viento

agita su bufanda, los soplos de memoria

traen un caudal de sueños ya perdidos, el cauce

burlesco del arroyo cuando el futuro aún

no construía puentes donde mirar despacio

tanta carrera ciega…

                                 Ordena sus cabellos,

piensa que un día de estos -cuando no haya más ríos

donde mirarse dentro-

                                      irá a teñirse el pelo.

Aún hay tiempo, murmura, no debe apresurarse,

hace tiempo que el mar,

                                      que el mar,

                   que el mar

ya no la espera.

                                                              2º  Premio, Malpartida de Cáceres, Abril 2014 (Fragmento)

De la entomología aplicada al sueño

            Cuando Gregorio Sánchez despertó esa mañana, tras un sueño intranquilo, se encontró convertido en Subsecretario de Fomento. Durante todo el día trató de asimilar su nuevo estado, con incierto éxito. A la noche, rebuscó en la estantería aquel viejo ejemplar en rústica, icono literario de su juventud progre. Comenzó a leerlo tumbado. Se durmió en la página diecisiete.

             La mañana siguiente, Gregorio Sánchez amaneció periodista. Pasó a ser tertuliano de prestigio mediático, orgulloso fantoche capaz de crear, o destruir, opinión ajena. La jornada resultó ardua también, apenas compensada por los siete minutos escasos que disfrutó la lectura del texto interrumpido la noche anterior. Durmió profundamente.

             

               En días sucesivos, el alba lo atrapó convertido en ejecutivo bancario, cantante de concursos televisivos, parlamentario con la mayoría, deportista de élite, empresario de impor-expor o novelista comprado por el éxito, entre otras vidas, igual de ajenas. Eso sí, todas las noches, Gregorio Sánchez leía unas páginas de aquella inquietante fábula que le permitía dormirse pronto y en paz. En la paz de los insectos. Entonces, Gregorio Sánchez soñaba.

             Soñaba, rescatado de su atroz vigilia, con aquellos lejanos y felices tiempos donde un ciudadano de bien sólo podía despertarse metamorfoseado en cucaracha. 

Re(visiones) para antes del zapeo

Supongamos que tuvo algún sentido

tirar la dignidad

como si fuera un bote de cerveza,

decíamos entonces

que lo primero era sobrevivir,

salir a flote de las escombreras

donde acechaba el hambre

entre esa ingravidez de los anhelos,

supongamos, insisto, que bastaran

excusas camufladas de heroísmo

para seguir fingiendo

que todo estaba bien, que renunciar

era vestirse en tonos de estrategia,

demos por demostradas

todas las teorías sobre los interiores

con su hogar de llama justiciera

donde hacernos creer que éramos otros,

digamos que fue así, y que algo queda

de aquellos sueños en sentirse libres

de cinco a ocho, los martes por la tarde,

consuela mucho hacer

inventario de cuanto nunca fuimos,

el tiempo y sus secuelas

sedan la decepción en nuestras mesas,

insisten en negarnos un pasado,

su agónica medalla a nuestra lucha

-esa que casi siempre postergamos

porque no era el momento-,

la insignia que atraviesa otras renuncias,

creamos, de verdad, que hemos logrado

cambiar el mundo

al mismo ritmo que nuestros calcetines,

que la cuenta corriente

de nuestra integridad tiene su saldo

en positivo, lo mismo que el del banco,

que nada hemos perdido en el camino,

salvo quizá la risa,

supongamos que sí, que somos héroes

libertarios montando barricadas

desde el cuarto de estar

entre el reflejo sepia de aquel tiempo,

sigamos convencidos que no hay nadie

tan honesto, hagamos

bandera de la ética y el puño,

luego pongamos la tele, es la hora

de cambiar el canal a la vergüenza,

tomemos la cerveza

como quien toma las calles y las plazas,

todo está bien, y la conciencia

                                                                se relaja mejor haciendo zapping.

Premio XXX Certamen Manuel Vázquez Montalbán, S. Fdo. de Henares, Abril 2014