La mujer de Lot cogiendo un taxi

Vi a la mujer de Lot parar un taxi,

sentarse con alivio,

remover su tristeza y murmurar

las sílabas melladas de un destino,

parecía una simple

turista con su mapa en el recuerdo,

tenía gafas de sol,

el cuello dislocado,

                                y la amargura

de quien sabe perdido el paraíso

sin descifrar el mal

que esconde un simple escorzo de nostalgia.

La vi alejarse, el coche

se fundió en una esquina, con su imagen

exiliada sobre el poliuretano

del asiento trasero,

esa mirada, siempre esa mirada

de futuro en sazón, esa mirada

donde reconocer

cada una de las calles, todos esos

rincones luminosos

que aún guardaba en la memoria insomne

de un ayer sin sal ni condenados.

Giró el taxi al final de la avenida,

perdí entonces el rastro

de la mujer que un día tuvo nombre

(Edith, o acaso el nuestro)

y movía con gracia su cintura

antes de aquella rigidez severa,

esa mujer que siempre

quiso mirar,

                     quiso mirar

                                          y ver…

Nunca más supe de ella,  aunque imagino

su figura furtiva

presa en el arrabal de una certeza,

ahora que Lot no estaba, y la ceniza

cubría de silencio

todos los callejones de esta vida

-tan parecida a aquella, y tan distinta-,

ahora que Lot no estaba,

                                         ella intuía

la crueldad extrema de ese dios:

restituir sus ojos

para grabar en ellos la sentencia,

hacerla otra vez tierra,

devolverle la sangre y los recuerdos

cuando a su alrededor  todo era estatua.  
    

                                  Premio Certamen Poeta de Cabra. Madrid, octubre 2015