ALBERT JOVELL, mucho más que un premio

             Sevilla, finales de marzo. Llueve en el Alamillo y recibo el premio Albert Jovell de poesía. Me lo entrega Dolors, su viuda, embargada de sensaciones, embargada de Albert. He compartido toda la mañana con Luis García Montero, un tipo capaz de resultar normal en los tiempos que corren, no encuentro mayor elogio. He aprovechado el fin de semana para compartir café con Sofía Serra, terraza con Pepe Quesada, y han asistido a la entrega las gentes del Carambolo (Rosa María, Isabel y sobre todo Edith, que arrastra su inmenso dolor y, aún así, se muestra abierta y generosa). He compartido asimismo Cristo del Cachorro -y fino- con Isolda y Catherine, que coincidieron allí.
             Recoger un trofeo literario es una ceremonia que puede devenir en ritual vacío. El Albert Jovell ha sido, muy al contrario, una explosión de humanidad, de compañía, de emociones. Premiado con mucho más que un premio, dejo aquí el inicio del poema ganador, Plan para mañana. Otro día pondré el resto. Gracias, de esas interiores, a todos.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        Saldremos en silencio de la casa

de camino otra vez al hospital.

Tú  apagarás la luz

como es costumbre, yo me preguntaré

si se apagan igual las vidas que las luces.

Luego, segura de volver mañana,

girarás la llave hacia el futuro

                                                     (ellos confían poco en el futuro,

                                                      ese pronóstico siempre reservado)

y tomarás mi mano

como si bajar conmigo la escalera

te hiciera de verdad estar aquí.

Cogeremos el bus, y buscarás

asiento lejos de la ventanilla,

hace tiempo que ya

no te apetece ver la vida afuera,

(como si no pasara), yo creeré

que te molesta el sol más que la ausencia.

Entonces, convencida

de que cualquier parada es tu destino,

pulsarás el botón de los anhelos,

                                                     (ellos ignoran que existan autobuses

                                                      por estos barrios siempre desolados)

y bajarás despacio,

tan feliz, como si pisar la acera

te hiciera de verdad estar aquí    (...)